Nunca quise poner un mapa de España en mi cuarto por no ver los kilómetros que me separaban de ti.
Me sé hasta la saciedad cada hueco de tu anatomía, me hueles a verano, a fresco, al color de las 9 de la noche, a una vuelta a casa tras un baño perfecto.
Me recuerdas mucho a mi madre, casi puedo imaginarla de niña, bajando la cuesta de casa en brazos de mi abuelo.
Mis amigos de la tierra son de esos que nuestros padres son amigos y a su vez nuestros abuelos lo fueron, prácticamente nosotros nacimos predestinados para serlo.
Pienso en ti y me entran ganas de perrunillas de Casa Angelita, de quedar en el llano e irme a la garganta, después por la noche se me van solos los pies a Gredos, si señor me muero por un granizado de frambuesa.
No eres ni Paris, ni Berlín y ni mucho menos San Petersburgo, eres mi pueblo, Jarandilla de la Vera y digo yo que ya quisieran muchos parisinos.
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